E’ il 2 agosto, e come ogni 2 agosto torno là, ogni due agosto torniamo sempre tutti là, in quella stazione di quell’estate di ventotto anni fa, con l’orologio immobile, tutto il sangue, le sirene e le barelle e ancora un altro mistero, putrido e viscido come acqua di palude, a pesare con tutta la sua incancellabile inquietudine sulla nostra repubblica accovacciata.